Pizza gegen Käse

EM im Ausland ist schon eine merkwürdige Sache. Das Deutschlandspiel haben wir in einer Kneipe geguckt. Mit 10 Leuten. Da war vermutlich allein auf dem Hof Prüsener mehr los…

Egal. Und erfolgreich ja sowieso. Gestern hab ich dann das Hollandspiel in einem englischen Pub inmitten einem Rudel Italiener verfolgen dürfen. Die Stimmung war wirklich toll, die gehen genau so ab, wie sich das jeder immer vorstellt. Lauthals diskutiert und geschimpft wurde so ziemlich jedes Mal, wenn ein Holländer den Ball bekommen hat. Applaudiert wurde, wenn ein Italiener ihm den Ball abgenommen hat. Je brachialer desto besser. Und Sprechchöre gab’s ja sowieso andauernd. „Forza Italia“ und „Italia, Italia“ und irgendwas, dass übersetzt wohl sowas wie „Französische Bastarde“ heißt. Wieso auch immer. Denn auch wenn ich Al Bundy jederzeit gerne zitiere („Es ist falsch Franzose zu sein.“), die waren ja noch nicht mal in der Nähe. Und wenn, dann hätt’s Kopfnüsse gegeben.

Mein Nachbar hat mich dahin mitgenommen. Wir haben ganz hinten gesessen. Auf dem Weg zum Klo. Dadurch hatte ich einen guten Überblick und war nicht wirklich mittendrin. Was gut ist. Denn seit ich während meiner Diplomzeit von Josts Schwestern die niederländische Fußballhymne beigebracht bekommen habe, ist mir der Käse sympathisch. Ich konnte mir ein „Oranje boven!“ zwar so grade noch verkneifen, aber so richtig geärgert hab ich mich bei den Toren auch nicht.
Hättet Ihr mal unseren Frings nicht reingerissen.

Irgendwann hab ich auch noch Freya kennengelernt. Die Göttin für Liebe und Krieg. Wurde aber recht fix von ihrem Freund wieder eingesammelt. Jaja, zum Klo müssen sie alle mal…

Ich hab’s vorher gesagt und ich sage es wieder. Finale: Deutschland – Holland, 2-1, die entscheidende Hütte macht der Westermann.